La felicidad es

Un poyete al sol un frío día de otoño; acariciar el lomo de un día inútil sin remordimientos ni turbaciones, envuelta en esta miopía galopante que trota desbocada en un cuarto oscuro.   Ver, sin embargo, todos los azules en la palma de mi mano, que es la tuya y la de todos, abierta y quizás con marcas de cansancio. Qué importa ahora, dime, si cruzo el mismo río que hace...

Dialéctica

No escribir es como tachar con boli rojo los recuerdos de la infancia, no poder reconocerse en ojos ajenos o hacerlo solo a medias. Esperar un tren de cercanías en una estación abandonada, con un libro de poemas en la mano del que no pasamos página, atrapados como estamos en la soledad de la espera, detenidos hasta escuchar de pronto un sonido metálico, impreciso, sin que nada...

Abatimiento, rutina, ausencia

Cuando todos pensaban -esperaban- que lo próximo sería una novela, él escribió un poemario. Lo cuenta orgulloso a quien le pregunte, quizás porque disfrute con la idea de libertad, de la individualidad que le ha ofrecido su nuevo hogar, la Sierra de Segura, lejos de la dictadura de un modo de vida que no le convencía. Andrés era (es) músico y escribió tres libros de cuentos,...

Madre no hay más que una

  Dibujo: Juan Carlos Amaro   Yo cosía a los trece mangas de camisa para caballeros de cuarenta, y a veces también los cuellos y puños. La paga de los viernes la dejaba en el mueble bar de la entrada. Mi madre me obligaba a gastar la mitad en vino de garrafa para sus noches solitarias. La otra mitad, se lo tragaban las bocas de mis cinco hermanos varones. Me casé a los...

Mi verano por quincenas

Echarte de menos es sentir el silencio en la palma de las manos. Es buscar tu risa en mi cabeza y encontrar bastas hebras de pelo enredado. Es sentir tus marañas en mi tuétano como un nudo en la garganta que no me permite llamarte. Echarte de menos es escuchar tus retahílas bajo las sábanas planchadas. Ir a susurrarte la noche destapando tus sueños y encontrar únicamente el turno...