Tantas palabras, y tan poco tiempo

Conversaciones ante el Guadalq...

Posted by Xenia García on Sep 15, 2018

Nos encontramos a una pareja muy joven: un chico y una chica. Un poyete. Una conversación al abrigo de la noche mirando al Guadalquivir. La chica se toca el pelo rizado, lo enreda entre sus dedos, pero el que verdaderamente parece nervioso y...

Abatimiento, rutina, ausencia

Posted by Xenia García on Sep 8, 2018

Cuando todos pensaban -esperaban- que lo próximo sería una novela, él escribió un poemario. Lo cuenta orgulloso a quien le pregunte, quizás porque disfrute con la idea de libertad, de la individualidad que le ha ofrecido su nuevo hogar,...

Confesión

Posted by Xenia García on Jul 30, 2018

Hay días que te quiero tanto, que salgo a la calle con ese vestido que no me regalaste ese que deja respirar al corazón para que se airee mientras permite entrever todo el mundo que llevo dentro a cuestas a veces. Esos días en los que tanto...

Un dilema existencial de Carve...

Posted by Xenia García on Jul 29, 2018

Una aproximación a su relato "Visor", incorporado en su libro "De qué hablamos cuando hablamos de amor".

Por qué leer

Posted by Xenia García on Jul 17, 2018

No hay exactitud y unanimidad en decir lo que un libro es. Un libro se compone de palabras y las palabras, ¿qué son? ¿Convenciones? ¿Símbolos vivos? ¿Símbolos inertes? ¿Un ir y venir? «Idea palpable/ palabra impalpable: la poesía/ va...

Los seres chorlitos

Posted by Xenia García on Jun 16, 2018

El viernes pasado salimos a celebrarlo. No me acuerdo bien a qué motivo obedecía, la verdad, pero algo había ocurrido con Rajoy en España y como todos estabais celebrando esto o aquello yo me voy inventé mis propias razones. No iba a...

Madre no hay más que una

Posted by Xenia García on Jun 12, 2018

Dibujo: Juan Carlos Amaro Yo cosía a los trece mangas de camisa para caballeros de cuarenta, y a veces también los cuellos y puños. La paga de los viernes la dejaba en el mueble bar de la entrada. Mi madre me obligaba a...

Xenia García en dos palabras

No soy nada fotogénica. Cuando huelo un objetivo se me arruga el entrecejo sin remedio. Me pasa desde pequeña, por eso tengo fotos llorando, enfadada, tristona o ensimismada. Pero muy pocas sonriendo a cámara. Aquella tarde en la Alameda, mientras leía a Cortázar cien años después de su nacimiento, se me acercó un desconocido. Se sentó a pocos metros y comenzó a dibujar. Cuando terminé mi cuento se levantó y me entregó un dibujo. "Esta es tu mirada leyendo lo que lees". Él no sabía que nunca nadie me había dibujado antes.